Quand j étais une enfant,
Je pensais souvent,
Aux petits morts de nos cimetières,
Couchés sous leurs tombeaux de pierre,
Sous les fleurs de porcelaine,
Des couronnes anciennes,
Et je ne voulais pas moi,
Etre un jour couchée là,
Fantôme grelottant,
Marchant dans le néant,
Jai gardé,
de ces années,
Une peur infinie,
De ces terres doubli,
De ce pays dormant,
Où je sais que vraiment,
Les ptits morts grelottants,
Marchent dans le néant.
-Macha-
-2006-
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